Hablar de Egon Schiele es hablar de una herida abierta en el corazón de Europa. No fue un pintor fácil. No fue un pintor amable. Fue un espejo cruel, uno de esos que no devuelven el rostro sino la culpa. Discípulo incómodo de Gustav Klimt, Schiele tomó el oro decorativo del maestro y lo convirtió en carne nerviosa. Donde Klimt acariciaba, Schiele arañaba. Donde el modernismo vienés sugería erotismo, él lo desnudó hasta hacerlo retorcido, casi religioso en su crudeza.
Nació en Tulln en 1890 y murió demasiado pronto, en 1918, víctima de la gripe española en Viena. Tenía veintiocho años. Europa también moría entonces, desangrada por la Gran Guerra y por el derrumbe de un mundo que creía eterno. Schiele pintaba cuerpos como si fueran mapas del alma. Extremidades angulosas, manos crispadas, miradas que no piden perdón. Sus autorretratos no son ejercicios de vanidad, sino interrogatorios. Se pinta a sí mismo como mártir, como espectro, como deseo y como culpa. No hay complacencia. Hay verdad.
Fue acusado de obscenidad. Pasó por la cárcel. La moral de su tiempo no supo qué hacer con un joven que se atrevía a mostrar el deseo sin hipocresía. Pero en sus dibujos no hay pornografía: hay vulnerabilidad. Hay fragilidad humana. Hay una conciencia brutal del cuerpo como destino. En su obra, la línea es cuchillo. El color, fiebre.
Cada figura parece a punto de romperse. Y sin embargo, en esa tensión hay una belleza nueva, necesaria, moderna. Schiele entendió que el siglo XX no sería armónico, sino fragmentado. Quizá por eso sigue siendo actual. Porque seguimos siendo cuerpos inseguros en un mundo que se descompone. Porque seguimos temiendo mirarnos demasiado tiempo en el espejo. Schiele no pintó la belleza ideal. Pintó la verdad imperfecta. Y la verdad, como siempre, incomoda.
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